santa rosa cincuenta y siete

Santa Rosa en pleno

2007-06-19T10:46:00.000-07:00

Lanzamiento libro Santa Rosa 57

2007-06-12T07:17:00.000-07:00

El arte pobre

2007-04-26T07:48:00.000-07:00

La pintura
de caballete cuesta sacrificios
a quien la hace y es siempre un exceso
para quien la compra y no sabe donde colgarla.
Durante algún año he pintado sólo redes
con pájaros ensacados,
sobre papel azul de azúcar o pulpa de embalar.
Vino y café, trazas de dentrífico
si en el fondo había un mar adornable,
éstas las tintas.
Compuse también con cenizas y con fondos
de “capuchinos” en Sainte-Adresse allá donde Jongkind encontró sus heladas luces
y el paquete fue protegido con celofán y alcanfor
(con escaso éxito).
Es la parte de mí que consigue sobrevivir
de la nada que había en mí, del todo que eras,
tú, inconsciente.

Eugenio Montale

2007-04-26T07:30:00.000-07:00

Yo gozo escribiendo, lo que no es nada nuevo. Escribir es el único lazo que todavía me ata. Claro que la cuerda está algo deshilachado. Pero en fin, así es. Nadie es eterno. Pero mientras dure mi vida, viviré escribiendo. La escritura es mi existencia. Hay meses, o años, en los que no puedo escribir. Es horrible. Pero en algún momento siempre vuelve, y entonces algo se fragua. Este ritmo es terrorífico y extraordinario a la vez: es algo que los demás probablemente no conocen.

LOS LÍMITES, de Alfonso Costafreda

2007-04-23T13:58:00.001-07:00

Pienso en mis límites,
límites que separan
el poema que hago
del que no puedo hacer,
el poema que escribo
del que nunca podré escribir.
Límites también, en consecuencia,
de lo que amo
y de lo que nunca podré amar.
Límites de lo que quisiera decir
o ver o tener.
Palabras que daría
para descubrir, palabras para ayudar.
Límites del amor, palabras
insuficientemente valiosas
en un desierto inacabable.

Compañera de hoy, 1966.

2007-04-22T20:14:00.000-07:00

Bástenos escribir, los caprichos
de una obra menor,
este joderse al servicio de lo inútil.
Demasiada luz ha golpeado
en el agua liosa y la noche arrecia.
Bástenos escribir, echar de ver:
Nadie aprendió de nuestros errores.
Vivir es otra lengua.

Ernesto González Barnert

Días de 2004

2007-04-22T19:33:00.000-07:00

A Juan Pablo Pereira y Ernesto González

Pasando por calle Luis Pereira recuerdo a Pereira,
Juan Pablo,
uniendo con cierta convicción su martillo
a la construcción de una mediagua portátil,
Sede Principal del Club Social de Ilusos “When I´m Sixty Four”,
colaboran: Ernesto González y
quien suscribe.
Erráticos señoritos saliendo al baile:
González, Pereira y Verdugo,
escriben como ninguno...
pero no calzan en formularios
por su prontuario de poca monta
o sus difusas ideas de que un artista debe ser etc, etc,

Como si el arte y la carpintería
se acostaran diariamente para engendrar ataúdes,
así este estrecho ramillete de trabajos manuales
en la misma caja
y los muchachos leyéndose en la cara, lentamente,
las perfectibles prédicas de su Ministerio.

Ángel Valdebenito Verdugo

NO ME SIENTA

2007-04-22T19:28:00.000-07:00

Puede ser el que no duerma bien
que registre el cajón del velador a cada insomnio
el pensar en esos momentos qué mierda hago con mis excesos
el leerme y gustarme
el morir a cada rato al creer que estoy enfermo.

Puede ser que la culebra ya mutó
Y no debe reconocer su propia huella.

Gabriel Ortiz

2007-04-22T19:24:00.000-07:00

Casi no tengo poemas malos
Y no tengo poemas buenos
Eso es perturbador
a la hora de tomar decisiones
De ir aquí y ahora
Casi no tengo rigor y
a veces ni siquiera convicción
Carezco de lo más elemental
en lo que se refiere a arte
La necesidad
Desafino a diario diría
si escribiera todos los días
si no leyera todos los días
El origami del lenguaje me supera a cada intento
en cada conspicuo dobles
que se efectúa inconsciente
Comprensión de lectura desviada
Ideas desestructuradas al hilvanar
Como que las gueas que quiero escribir
quedan en una fuking caja de difícil acceso
Esto es permisivo si tuviera un fin
Una competitividad mínima
en lo se refiere al acertar
Una visión de una imagen clara
Pero en el hacer todo se nubla y luego se tumba
El no lograrlo
La envidia de los que son mejores
porque lo superas en la cantidad de fracasos.

Gabriel Ortiz

González y yo en el Taller Fundación Neruda 2007

2007-04-22T19:15:00.000-07:00

Pudimos romper el aire de improviso,
agitar las manos como si empezáramos a volar
o aplicar el poema. Pero no,
no nos gustaban esas bocinas de bicicleta, esos ruidos
de fondo, esas casas de madera
en que un bosque cruje agonizante

para los oídos de los niños.

Pudimos romper el aire y preferimos dejarlos pasar adelante.
Decir: todo igual sobre cubierta.
Decir: no te preocupes.
Decir: Poéticas ya no, favor. No insista carajo.

Pudimos... y no.

Era mejor mordernos la lengua. No tener voz/voto
en la mesa.
Aunque no fuera por su bien o el nuestro.

Ernesto González Barnert

Odas Fácticas

2007-01-22T14:55:00.000-08:00

Fáctica Primera

No vive este hombre para su causal
sin antes caer de espalda
por el terror de un día cualquiera
en que le vengan con razones
y le digan tramos señalando
unos cuantos metros de avance
para sí.

Ha llevado el carrito
no sabe si para atrás o para adelante.
A ratos quisiera negar la pertinencia
de aquel fulgor del que tanto hablan.

Y luego le arriman con promesas de tanta cosa.

Pudiera en el fin y el comenzar de un tramo
presentir cierto desajuste,
pero un llamado a su espalda lo corrige
y prefiere seguir,
llenar la cama con sus flujos y sus hijos.
Le dicen sus parientes que está bien.
Esa turba de aduladores lo martillea de vez en cuando.
“Somos una familia unida,
cuando estuviste mal te ayudamos.”
Y así recobra las anchas puertas de la casa materna
para hablar un poco.
No puede mermar el barullo con que arremeten sus sobrinos,
hijos de los que alguna vez lo llamaron inútil.

“Refréscate, hombre.
Sírvete algo aquí con tus hermanos.”

Mientras todos,
sonrientes,
se llenan los vasos con ripio.

Ángel Valdebenito Verdugo

INRI

2007-01-22T14:51:00.000-08:00

Qué dolor
miro al costado
y me duelen todas las lanzas
incluso los pinchos de las aceitunas

No me tocan
también me duele

Hay sangre hago silencio
lágrimas
no existo
me estoy quemando

Podría alzar la cruz y convertirla en pájaro
al monte en lago
ahogar a los torturadores
transformar al centurión en cordero y derretir los clavos

Perdóname
a veces no entiendo lo que hago

Antonio Lumasyan

El tallador de crucifijos

2007-01-22T14:45:00.000-08:00

Talla mal al Cristo,
el dolor como si fuera el suyo,
los ojos como si le vieran misericorde
a cada sacado.

Y falla.

Falla cada golpe con que exacerba las llagas
como si no tuviera suficiente ya.

Falla al recordar con odio en sus oídos las risotadas
con que le hicieron subir a la colina.

Falla si los clavos que cruzan sus rodillas no son también los clavos
que atraviesan a todos los arrodillados que no son escuchados
esta noche. No pueden esperar más.
Esos que rezan con miedo, desesperación
a la orilla de una cama o en una sala de clases y apenas juntan las palabras;
esos que un pasillo de hospital o templo
cierran los ojos y te piden con su propia vida a cambio
y no son escuchados.

Talla mal al Cristo y lo sabe.

Como sabe que quien trabaja en la madera de los hombres,
su arte,
no dice basta. Orden.
Impune canta: "no a la usura","Yo no busco tocarle las bolas al becerro de oro".
Y su familia muerde el pan exiguo.

Talla mal al Cristo
si hace que las espinas corten;
las uñas no estén sucias de tierra y arena
sangre y tinta;
Porque ya no es un juego.
Porque la iglesia a esta hora es una cueva de ladrones.
Porque soy un hombre que no ha perdonado
y lo que sale de mis manos
no sirve para vivir
en temor de Dios
o en amor al prójimo.

Ernesto González Barnert

Patria

2007-01-22T14:40:00.000-08:00

Patria mía dilecta y bien montada,
yo soy ese utilero que durmió en tus pastos,
ardiente el corazón de flojera.

Uno más de estos quince millones de palos parados.
Uno que usó tu uniforme en paz
y lo devolvió a las bodegas como si nada.
En todo caso verás dilecta patria mía que no he sido
de esos otros, yo no he sido un cero a la izquierda,
un malhablado vendedor de tus terrenos.

Tú y yo
compartimos esta fascinación por las escenas campestres
que aplaudimos con algarabía;
orgullo de pertenecer al kilómetro 15, al 100
o al 727.

Antes merodeaba los sembrados en dirección a otras barracas,
vivir sentado, si pudiera vivir sentado;
he ahí el gran proyecto de un hombre,
pero esa suerte de artificio ya no es mi parte de tierra,
mi lugar en esta casa.
Recuerda el sueño reclutón de aplanar casuchas,
en vano esperarías de mi cuerpo un gesto más que este voltearse solo,
a un grito, a un solo grito de distancia de la realidad.

Ángel Valdebenito Verdugo

2007-01-12T10:28:00.000-08:00

“Escribir es desnudarse escribir es vestirse
Pero el vértigo no viste, viste el rojo, el pájaro de sangre”
Eduardo Milan.

La nostalgia es un objeto parecido
a los grafos borroneados sobre papel sepia
o al celuloide craquelado que hace difusa
una escena grisácea como lo es el tiempo y el olvido.

El poeta es un semi dios tuerto
un retratador de espejos trizados, en los que se sabe deforme
caracol situado en su cadalso de curvas saladas
cuyo palimpsesto es una línea húmeda
diluida por la caída del polvo sobre polvo.

Pero sus poemas no son tan necesarios como una manzana podrida
que espera hacerse fertilizante.
Una manzana enquistada por las agujas de sus dedos
giratorios que la arrojan hacia el cielo para contemplar
su caída sobre los albos campos de algodón.

De mi mano brota un Ruiseñor con sus alas en llamas
que aleteando esparce sus cenizas sobre la nieve
en ellas está mi sangre, que pronto será río estruendoso
…
Sólo el sonido de las fuentes me hace sentir vivo.

Guido Arroyo

EL INFIERNO BLANCO (FRAGMENTOS)

2007-01-08T11:19:00.000-08:00

I.
La muerte me convoca a soñarla,
y acudo a la cita;
el sol ilumina lugares lejanos
y aquí todo es color ceniza.
Interrogo a las tumbas,
y me responden con su
silencio de polvo,
voy a ir al jardín de los vivos
a ver como se marchitan sin saberlo.
Una ley tácita y eterna:
¡vivir es morir!
Los fantasmas de mis delirios
escriben epitafios,
y la guadaña quiere
sangre fresca.

II.
Pasan los días, el tiempo,
los momentos: nada regresa.
Crees saberlo,
y sin embargo sigues esperando
que algo suceda,
que alguien revierta tu destino.
No huyas más; nadie vendrá.
Deja que tu soledad te estremezca,
y vive intensamente:
la muerte no espera.

VII.
Todo lo que te rodea
está dentro de ti;
todo es un juego,
una ilusión, un truco:
la soledad es tu cuna
y tu epitafio
irremediablemente.

XI.
Dejo los libros sobre la mesa,
vuelvo a la noche,
a los sueños que me absorben
como agujeros negros,
a esta inútil persistencia
de arrojar migas
en el camino,
por el que no he
de volver.

Andrés Florit

BYE......

2006-12-12T13:39:00.000-08:00

MENCIÓN HONROSA

2006-11-28T12:44:00.000-08:00

LINARES

En el Instituto Cultural de nuestra ciudad el jurado del concurso nacional de poesía del sur “Premio Eduardo Anguita” compuesto por la escritora Thelma Muñoz y los poetas Pablo Guiñez y Jorge Montealegre, en compañía del Alcalde Rodrigo Hermosilla y el Director del Instituto Cultural, Eduardo Méndez, dieron a conocer los resultados de la segunda versión del certamen poético que se realiza en nuestra ciudad. El primer lugar lo obtuvo la obra “El País de las Tinieblas” del poeta temuquense César Cabello, mientras que las menciones honrosas recayeron en las obras: “Nombre del Sol” y “Pucara” de los poetas santiaguinos Tamym Maulén y Marcelo Guajardo, mientras que la tercera mención honrosa seleccionada por el jurado la obtuvo la obra “Piedra” del Poeta Rafael Rubio, de la ciudad de los Ángeles. En la oportunidad, el Alcalde Rodrigo Hermosilla, manifestó que es un gran logro haber realizado exitosamente la segunda versión del certamen poético nacional organizado por el instituto cultural, lo que demuestra que nuestra comuna puede convertirse en un futuro próximo en gran referente de la cultura nacional. Finalmente se informó que la ceremonia de premiación del concurso se realizará en el Salón de Honor de la Municipalidad el 30 de noviembre próximo.

Elvira Hernández en Santa Rosa 57

2006-11-11T05:04:00.000-08:00

Joven Laurel

2006-11-02T12:22:00.000-08:00

Uno de los nuevos fichajes Santa Rosa 57, Guido Arroyo (tercero de izquierda a derecha) posa animadamente junto a la Ministra Paulina Urrutia y otras jóvenes promesas de la literatura chilena. Todo esto luego de haber obtenido sendas menciones honrosas en el Concurso "Roberto Bolaño", en las categorías de Poesía y Novela. La sangre santarrosiana se renueva con olor a laurel. Felicitaciones.

LO TRAE LA PEPSI.....................

2006-10-26T05:35:00.000-07:00

Prerrogativa de muerte

2006-10-03T11:45:00.000-07:00

I
Necesito fuerzas para mover los dedos
que me ayudes
a enfilar sin tanta modorra y fascinación
porque no quiero que después digan
que era bueno, trabajador
tres últimos respiros
los de verdad
uno para ti
mi familia
los mios
esos que ayer se bancaron la derrota
de este tipo que nace y desciende
como equipo de segunda
el descanso obrero que encandila hasta las moscas.

II
Necesito fuerzas para rehacerme
clavar la lija
pala por pala
casi muerto
como cuando era chico
y me arrancaba con los tarros
para ser un blanco fácil
y me quedo
por respeto a los cantaros
al décimo quinto verso:
no serán las animas de este cuerpo
las que sobrevivan
los rezos,las dudas
destruirían cualquier esbozo de cimiento.
Un bicho en el parque me enseña a caminar.

III
Porque ahora necesito
vendré por más
a los potreros
donde se urde el quintal para el pan
el fervor de la siembra
la ciega quietud que entrega el bronce.

IV
Una cuadrilla se opone a la salida del sol
y el arado descubre como si fuera memoria
las lonjas que dejaron mis dedos sobre la piedra
el retrato intimista de un tipo que cuelga en la muralla.

Francisco Castro

Arte tábano

2006-09-21T16:04:00.000-07:00

Y contra todo, sé poderoso. Yérguete
en la soledad,
digo al alba, sin hacer ruido.
Pistón de un arte tábano, Alcanfor del aire
que no quieres exhalar.

No vaya a ser que no.
Y enano de ti
frote mi joroba. Costas no,
intermitente.

No necesito cercenarme una oreja.

Enérgico alza el pie sobre todo lo que quisiste ser
y aplástalo.

Erizándote hasta baldear la sangre,
deslízate mayor.

Buenos días a todos.

Ayuno.

Ernesto González

2006-09-21T16:01:00.000-07:00

En un barrio que le sigue los pasos a los deudos
Otra muerte en decadencia, otra misa fuera de lugar
En la capilla acostumbrada a ver las mismas domingueras
Acostumbrada a la decoración de cortejo pobre
Al correr y jugar de niños en rededor a llantos, murmullos y cajón
Se ha de velar lo que fue de, como todo muerto, un gran hombre
Pese a que cada mes fermentaba la pensión fuera de la cantina
Pese a haber hecho vomitar a mi madre cuando lo vio
Con los pantalones abajo, con la perra sangrando
Desesperada el animal por no saber si aullar de dolor
O morder la mano de quien la cogía
Por lo mismo, lo distanciado de la nieta
Por lo mismo, la estadía en el Hogar de Cristo
Y quizá por eso, la tranquilidad, la vergüenza de los deudos
Lo esquivo, lo forzado del pésame.

Carlos Cardani

Encadenación de causas

2006-09-11T12:03:00.000-07:00

Qué le da al polvo
Ese aire
Como se aquieta el buche
Y sopla
Siempre las mismas
Al hueso

Nos advirtieron me
Sombreado
Colgaron a la vista
Para que no se diga
Así me dejo

Al polvo la mugre
De ala quebrada
De vasija rota

Al borde

Caballería echada suerte
A pecho enfermo
Tan leguas a la sed
Polvo a cuesta.

Gabriel Ortiz

2006-09-11T11:59:00.000-07:00

Este morro este Cristo de la Paz
Ya se acostumbraron a los actos militares
A eso de conjugar el uniforme
Y esa cara de por mi culpa por mi gran culpa
Todo en uno
Escuchando a mi capellán decir cosas
Que en la instrucción teórica de tiro se olvidarán
Mientras mis clases musitando así como nosotros
Perdonamos a los que nos ofenden

Esta es la primera línea
Solo me dan la espalda mi mayor mi capitán mis tenientes
Es la primera vez que los toco
Es la primera vez que de ellos recibo la paz

Carlos Cardani

2006-09-08T11:01:00.000-07:00

Lo mismo da mirar el sol
o los relojes
cuando los calla el peso de su incertidumbre.

ángel valdebenito verdugo

Dos en los ojos del sueño (extracto 2005)

2006-08-30T08:47:00.000-07:00

El sueño y tu cuerpo
el martillo que me quita el habla
dejándome de pie en mitad de la nausea

Traje el hueso y la piel del fondo del cántaro
allí entumecido, dejé que hablara por los dos

La transparencia del amanecer
hizo de la hendidura
el instante donde el miedo sucede

Mi ojo era el abismo
mi ojo era un surco
abierto el parpado
torcido el hueso
me Llamas
la carne bajo la tierra
tu mano hundió
mi boca en tu costado

La luz es la fragua de la transparencia
Sedado. Extraigo el soplido de tu lengua.
Amanece

La voz en los contornos, inútil
el eco de tus huesos quebrados en los muros
respiras, toda la sangre de esta tempestad.

IMÁGENES

2006-08-21T15:38:00.000-07:00

Estoy en mi escuela

observando la sala donde aprendí a leer

Veo a mi profesor pasearse con el silabario en su mano

los niños repiten

pa - to...... pe - rro

Pasan los relegados cabizbajos

el carabinero mira hacia la ventana

Los relegados repiten

Pa - co...... pe - rro

Suena la campana el profesor se detiene

los niños corren hacia el patio

abre la ventana

los relegados lo saludan

él repite

Pa - to...... pe - rro

Antonio Lumasyan

PLAZA SOTOMAYOR

2006-08-21T15:31:00.000-07:00

(1)

Prat está anclado en el mármol mirando hacia el mar
las gaviotas en silencio siguen perdidas
Son las diez... los turistas empiezan a llegar con sus ojos colonizadores
inundan el muelle... la plaza... los botes... la estación

Trepan a los cerros
y van encerrando a Valparaíso en sus camaritas digitales

(2)

Desciendes de la micro... te abrazo
cruzamos la plaza con un beso pintado en la boca
mis dedos escalan tu espalda desnuda
los hombres se dan vuelta
y simulan mirar a Prat.

Antonio Lumasyan

2006-08-03T09:36:00.001-07:00

Y no es que todo se acabe
como el sefardí
crepite o se pierda
es el cansancio y la fatiga
de haber estado sobre ti
recogiendo las letras del informe médico
no es que juegue al retardado
a desmonorarme
a dejar la piel por un momento
que es lo mismo a masturbarse
con un Lázaro a tientas
estoy viendo la manera
de escribir cuando estemos juntos
de holgar la extremadura de mis notas
por que es lo último que nos va quedando
y digo nos por que estoy contigo
hasta en el acto que sacude el silencio
en el resentimiento tardío de una noche en pausa
que profita y no bebe.

Pancho Castro

(fuki nagashi)

2006-08-02T06:03:00.000-07:00

Sé lo que es el arte del bonsái
al observarme

ningún pretexto para exceder el espacio
y erguirme sobre la pedrada.

Visto el transito lento y los cuidados mínimos
que exige el canon,
el reto que acontece y persiste en el estilo
“barrido por el viento”;
toda ley irregular de mis días y la lección de dominio
que traza la poda;

escueta porfía que sobrevive
vigilada
en la yema del ápice.

Nada más lejos de mi
que la adoración.
Por eso el declive o sesgo de potestad
a favor del primer golpe
que da el azote
de la borrasca.

E. González

Educandos

2006-07-30T10:52:00.000-07:00

Nos vociferaron gravemente:
“Darás a cada día un pedazo de tus sueños”.
De ahí en adelante, nada.
Ni una palmada o mano siquiera
para uno pensar:
“Están ahí atentos siempre
y reabrirán los libros aquellos”,
pero nada,
tampoco hicieron sonar sus palmas
y nosotros
ya héroes de nuestros vulgares días,
reescribimos los libros y
revisamos el sentido de cada frase
en las rondas y poemas,
conviniendo una nueva forma para nombrar las criaturas,
cambiando incluso el compás
en el crispar de los dedos.

Luego ellos reaparecieron,
pero ya habíamos avanzado lo suficiente
y teníamos un pedaleo casi espontáneo.

Los vimos murmurar entre sí con intención de hablarnos,
pero nosotros los miramos con rigor
y los echamos de casa:
“Para que anden -dijimos-
para que aprendan”.

verdugo

Doméstico

2006-07-30T10:40:00.000-07:00

Se ha escrito mucho acerca de mis costumbres más convencionales (saludar con un sinuoso movimiento del brazo derecho y un bramido corto, encoger el cuerpo hasta el límite en señal de descontento, etc.), ocultando en cambio aquellas menos respetuosas de la tradición protocolar de nuestra especie. De ahí el silencio ante mi afición por la estrategia bélica.
En las escuelas, los dibujos me representan como un ser sumiso y amigable, apenas corrompido por un inextinguible apetito. A espaldas de aquello está lo más honesto de mi vida: colecciones de carros de combate, libros sobre armamento, mapas colgando en el taller, réplicas de los soldados de terracota y otros tantos artículos comprados, hechos y recogidos durante años. En tanto, el gesto de mi mano frente al espejo ya no es rígido ni solemne, aletargado por el sopor de las multitudes, no alcanza para emular a los vigorosos generales cuyas historias tanto me apasionan.
Recuerdo un día de infancia con sonido de tambores tras el corral. Llegaban a mí las severas voces de un ejército cuyos triunfos más tarde conocería. Territorios conquistados con esfuerzo y numerosas bajas; nuevas regiones y riquezas para las manos abiertas de la nación que hoy impone la pasividad por decreto, el protocolo, la opacidad de las voces; capitulación ante una civilidad absurda. El humo de la conciliación satura las ciudades con su desprecio por la tropa. Así, proscrita cada criatura que honre las armas, nada queda más que callar ante las gentes, esperando la noche para vestir uniforme frente al espejo y ensayar posiciones en una estrecha habitación, con diminutos batallones esparcidos por el piso.

verdugo

santa rosa ..........

2006-07-23T17:45:00.000-07:00

Faltan dos y completamos el 57

RETRO

2006-07-22T12:18:00.000-07:00

Esta foto es de las primeras sesiones..........tan buenas las chascas.....

Taller noticias

2006-07-19T14:53:00.000-07:00

Si por esas casualidades de la vida osaras entrar a una de esas farmacias cruz verde ,exige tu revista
MUJER NOTICIAS del mes de junio (al gratin), en ella encontraras un reportaje,con fotografía y textos incluidos, sobre este humilde cuchitril ,el taller no el blog.
Eso por hoy.

mas poems

2006-07-18T16:21:00.000-07:00

Háganse un tiempito y apoyen la causa.

saludazos

mg.

Teillier íntimo

2006-07-12T14:47:00.000-07:00

Martes 18 de julio a las 19 hrs en la sala América de la B. Nacional lanzamiento de "Retratos de Jorge Teillier"

achmet el turco

2006-07-11T10:40:00.000-07:00

Achmet el mayordomo
se desvive por cuidar su libro de ira
y polución. Pero no sabe
no ha de saber
cuánto ha costado armarlo
y no era posible no echar mano a todo
material que hubiera a mano
y no era posible coser tapas
sin coserlas desde adentro
desde el dedo
como un diente aflojando
puesto nuevamente en su lugar.
Achmet lo sabe
en todo caso.
Sabe todo.

Escruta sin sentido el pasto seco
y sólo ve los restos de comida
esa alga seca que florece
sólo donde ya no queda
por sorber
ni de sal piedra
ni de agua el guijarro
donde no hay sol
y es lo único que hay.
Sólo esa alga.
Esa alga es el recuerdo.
No memoria
recuerdo.
Es todo lo que existe
pero no es suficiente.
Es lo que hay
pero qué poco.

Achmet se planta de rodillas
Achmet piensa que no hay madre.
Hubo.
Como tantas otras cosas.
He ahí cúpulas
y esas claro
son paredes.
Achmet cree en algo tan distinto a Tamerlán
o a Gengis.
Se equivoca.
Su puesto ya debiera
haberlo advertido.
Porque aunque todo sabe
el no se existe tanto
tanto como para
eludir su parte de odio
no vivir y sin embargo saber tanto.
Esa es su nube.
Y no puede ver debajo hacia la tierra
no importa qué tan lejos mire.

-JPP

un pequeño pastiche a lo guajardo (sin su natural talento, claro)

2006-07-11T10:11:00.000-07:00

Al ratón
le hablan del suicidio
lo sopesa
y busca un buen garito
para abrirse
por ejemplo
la panza en dos
o quebrarse la cabeza
con una trampa para quesos.
Lee el diario por colegas
halla uno o dos.
Los desprecia.
Se quiere quedar solo hasta en eso.
Dejar su cueva excelsa
pura
lista para el próximo ratón
que quiera vivir mucho
mucho tiempo.

-J. P. Pereira

los amigos de espantagruélico inauguran bliche

2006-07-06T14:45:00.000-07:00

SANTA ROSA SOCCER CLUB

2006-07-05T10:36:00.001-07:00

El viernes pasado se nos invitó informalmente a jugar un partido de baby football,ahora ,quién se anima a formar parte del dream team santarosa57soccerclub?..........Yo me ofrezco a jugar de libero , se ruega inscribirse con su respectiva posición.

golfista con monstruo

2006-06-22T10:04:00.000-07:00

Resulta que el golfista se vio enfrentado de pronto a su yo interno y aquel monstruo era repulsivo y contrariaba las exquisitas proporciones de los hombres del golf. Pero era su reflejo, un pedazo de sí mismo, y por tanto, un igual. Le enseñó entonces los secretos de este honorable deporte.

2006-06-18T20:10:00.000-07:00

Éste es el blog de los poetas del taller Santa Rosa 57, un grupo que se reúne semanalmente, cada viernes por la tarde a leer, criticar y discutir sus obras. La idea es subir los materiales de cada sesión, opiniones no fundamentadas, juicios destemplados, ataques personales o lo que sea. En fin, veremos qué pasa-