achmet el turco

Achmet el mayordomo
se desvive por cuidar su libro de ira
y polución. Pero no sabe
no ha de saber
cuánto ha costado armarlo
y no era posible no echar mano a todo
material que hubiera a mano
y no era posible coser tapas
sin coserlas desde adentro
desde el dedo
como un diente aflojando
puesto nuevamente en su lugar.
Achmet lo sabe
en todo caso.
Sabe todo.

Escruta sin sentido el pasto seco
y sólo ve los restos de comida
esa alga seca que florece
sólo donde ya no queda
por sorber
ni de sal piedra
ni de agua el guijarro
donde no hay sol
y es lo único que hay.
Sólo esa alga.
Esa alga es el recuerdo.
No memoria
recuerdo.
Es todo lo que existe
pero no es suficiente.
Es lo que hay
pero qué poco.

Achmet se planta de rodillas
Achmet piensa que no hay madre.
Hubo.
Como tantas otras cosas.
He ahí cúpulas
y esas claro
son paredes.
Achmet cree en algo tan distinto a Tamerlán
o a Gengis.
Se equivoca.
Su puesto ya debiera
haberlo advertido.
Porque aunque todo sabe
el no se existe tanto
tanto como para
eludir su parte de odio
no vivir y sin embargo saber tanto.
Esa es su nube.
Y no puede ver debajo hacia la tierra
no importa qué tan lejos mire.

-JPP